?

Log in

Плачь бродяжки

Я надену платье,
старые колготки,
и пойду напьюся
всласть дешевой водки.

Враз от отравленья
потеряю зренье,
чтобы вас не видеть
в это день осенний.

Парочки гуляют.
Астры, георгины.
Ничего не жаль мне
на краю могилы.

Городок уездный –
серость, грязь и лужи.
Труп больной бродяжки
никому не нужен.

Пес облезлый жалкий
на погост проводит.
Вороны и галки
отпоют по моде.
14.10.16

Tags:

***

У меня в ушах звучит твой голос. Немного в нос, по-твоему, произнося слова, которых я не разбираю. Голова как будто под водой или за толстым стеклом.
Узкие плечи, сидишь на сложенном многажды одеяле армейском, что-то там Bundes. Перебираешь свой play list – музыку. Она не звучит, но кажется.
Глаза. «Видимо, я начал понимать, что нравится девочкам…» Гинзбур, RHCP, БГ…
«Вороника на крыльце…» Под окном… Брат мой – старший, идеальный, высокий, умный, чужой. Что это – быть тобой?
Позвоночником чую родной строй. Ты уже дышал, когда меня только изобретали.
Времени голос – твой проговаривает. Чувствую. Мне тебя не хватает.
Соскучилась.
12-14.10.2016
И.Л.

Tags:

Очень грустный случай

Не было в ней никакой искры.
Только суета и трупики
тараканов, мелкий песок.
Ей хотелось сказок,
пирожных, в тропики,
под звёздами жечь костры.
Совершенно несовместимое
с жизнью существо –
посадить в терем и охранять.
Рано потерявшая мать,
обреченная на одиночество,
дурочка. Спала в белье.
Корявая речь, подстать
фигуре, оставляющей желать
других. Толстые икры.
Ни изюминки, ни смоквы,
никакого смысла не несла.
В детстве бабочку спасла.
Затем, наверное, и жила.

Tags:

***

Я хожу, а внутри мучается, булькает и стрекочет,
ворочается, жмётся, но на свет выходить не хочет
что-то новое тонкое слюдяное, будто стрекозиные крылья.
Этому нет названия. Только намёк и пыльца на пальцах,
которой неоткуда взяться под этой моросью. Прах
её побери. Ни пыль прибить, ни облегчить дыхания.
От неё только морок, насморк и никакого настроения.
Сразу темнеет, словно уже ноябрь какой-нибудь,
а не август. Это, конечно, не землетрясение,
как в Италии, откуда ему здесь взяться. Забудь.
Молнии чертят серое ватное низкое небо,
будто божья игла латает прорехи в этом веке,
в этом городе, в каждом человеке.
Поэтому так мучительно сохнет нёбо.
Это операционная, милая, потерпи.
Завтра будет легче. Спи, мой хороший, спи.
24.08.2016

Tags:

***

Самолет задержали на полчаса.
Лайнер готов, но занята полоса.
Доедая рулет, и прихлёбывая горький чай,
она думает: «Господи, кто он такой?!»
Можно же выбрать другую реальность,
где он приходит не к себе домой
на другом конце окольцованного города,
а совсем наоборот – к ней.
Глядит гордо, говорит слова, а она
просто смотрит, как шевелятся его губы.
Она думает: «ни писать, ни звонить я ему не буду».
Гордость. Выбрось к чёрту свою гордость!
Зачем так жить?! Одинокими динозаврами
по краям вселенной, параллельными орбитами.
Глаза закрыты, сквозь пальцы прорастает трава
от одной мысли о нём; так она жива.
Люди – весьма удивительные существа,
изобретают разнообразные себе сорта ада.
Оказаться в одной комнате, что еще может быть надо;
и понять, что ничего нет общего
или наоборот, что спасение – вот оно –
плечо и рука, и кусок горячего пирога,
чуть пьянит, согревая, стакан вина,
и не важно, одетая или нагая, твоя она.
Навсегда. До последнего кванта и цента.
Ибо то, как движутся твои губы
для неё и музыка и момент восторга –
острый, важный, захватывающий настолько,
что другого, пожалуй, уже и не нужно бы.
Это не страшно, не требует ни усилий, ни подтверждений,
никаких дополнительных телодвижений…
Цепь не вполне логических размышлений
прерывает сообщение робота авиалиний:
«Начата посадка на рейс восемнадцать девяносто два,
в Тбилиси». На плечо поднимает рюкзак. «Прощай, Москва».

22.07 – 12.08.2016

Tags:

С 274 МС

Пока была на Алтае, дописала.
С 274 МС
Двести семьдесят четыре смс –
телетайпный роман. «Попутал меня бес,
вляпаться в это ижорское озерцо».
Выпивая стопку залпом, прячет в рукав лицо.
С непривычки ведёт после третьей рюмки.
Ума хватает уехать, пока окончательно не развезло.
«Тридцать с гаком», думает про себя зло,
«ни семьи, ни детей, ни славы.
Дома своего и того не построила.
Без долгов, без особых взлётов, и без провалов,
в общем, считай, что и не жила.
Где моя золотая жила? Где струна серебра чистого?
Ни трудного счастья, ни легкого-быстрого
не получается». Телефон рвёт тишину сигналами.
На экране мужское лицо, глаза с прищуром.
«Привет. Ты куда пропала? Забыл сказать утром,
ты – супер, детка». Отключает экран. Снова сигнал.
«Ты только люби меня». Отключает экран. «Нахал», –
говорит тихо. Улыбается. Тяжело вздыхает.
Такси тормозит у подъезда. Снежинки тают
на лобовом стекле. «Двести семьдесят шесть.
Я подумаю об этом завтра. Время ещё есть.»
19-26.07.2016

Tags:

***

Немота. Ни слова.
Ничего не хочу.
Думаю об одном,
про другое,
и снова молчу.
Трудно подбирать слова,
если на сердце туман,
если не ясная голова,
если на каждом шагу обман.
Если кто-то говорит,
а потом ничего.
Если день за днем проходит
бессмысленно.
Поиск смысла на табло выдает зеро,
если результат представляется немыслимым,
недоступным, недосягаемым, призрачным,
как тающие облака над Москвой.
Что такое быть мной?
Что такое не быть
тем, кем хочется,
с тем, с кем хочется?
Невозможность прикоснуться
губами к переносице.
Невозможность прикоснуться
пальцами к ключицам.
Ключи цаплями цепляются
за сумку, кармашки рвутся.
Огорчают-ся… Девочки
идут мимо смеются –
белые банты, косы распускаются,
короткие юбки, белые гольфы,
школа кончается.
Лето начинается.
Погода, кажется,
шепчет – пойти напиться.
Не с кем.
До свидания, столица,
я уезжаю к маме.
Шли телеграммы.
Проекты, идеи, смыслы
оставляю до нового дня.
Рождения нового,
ясного неба вам, друзья.
1-9.07.2016

Tags:

***

Качество творчества, подобно ткачеству, требует наставника, собеседника, мастера словесного плетения, смыслового эквилибра.
Фибры души, неумелые руки не оправдывают хромого стиха или страха публичного выступления.
Кормлю своего гения: читаю, задаю вопросы, ищу ответы. Если звёзды зажигают, значит это кому-нибудь нужно.
Так, ты почему-то берёшь ручку и пишешь. Слышишь неправильных пчёл в голове. Дышишь неровно. Обе две мысли пытаешься переплетать: основа – уток (уроки труда не прошли бесследно).
Это ж-ж неспроста. Выжигающая красота, выживающая доброта, оживляющая смелость – заполняют полость, резонируют и рождают голос – один из ста.
16.05-07.06.2016

Амазонка

Вчера в метро я видела
девушку без руки.
Амазонка, подумала,
но не с берегов Танаис-реки.
Стрижены по плечи волосы,
помада чёрная.
Гордая, прямая,
как струна,
а рука до локтя
не видна.
Каким адом она опалена?
Какой войной ранена?
Некому задать эти вопросы.
Медноволосая фурия.
21.05.2016

Перегон

Кажется, я придумала новый поэтический жанр – перегон. Перегон – это пессимистичное нытьё, написанное в рельсовом транспорте (поезд, метро, трамвай) между начальной и конечной станциями/остановками вашей поездки, произвольное по объему и стихотворной форме.
***
Я отчаянно устал.
Мозгом думать трудно.
Ребра двигать и дышать
забываю.
Я отчаянно устал.
Даже ночью людно,
если до метро идти.
Удручает.
Я отчаянно устал.
Вот бы дома стильно
было, чисто и кровать
вместо дивана.
Я отчаянно устал.
Прихожу – пыльно.
Воли – ноль. Вставать
завтра рано.
20.05.2015 (Москва, М. Юго-западная - Преображенская площадь)

Tags:

Прятки

Раз, два, три, четыре, пять.
Мы играем в прятки.
Я иду тебя искать
чётко, по порядку.
Под кроватью, под столом,
в кухне и кладовке,
нет тебя ни там, ни тут.
Спряталась ты ловко.
В ванной, в туалете – нет.
В кипе стареньких газет – нет.
Где-то что-то зашуршало…
Загляну в картонный дом.
Здесь игрушки, одеяло,
только Олечки-то нет.
Не могу тебя найти.
Я так больше не играю.
Оля, Оля, выходи.
Победила. Я не знаю,
где тебя ещё искать.
Всё, теперь тебе считать!

Tags:

***

Я чувствую себя огромной, как земля;
просторной, жирной, чёрной, южной,
непаханой, заросшей и ненужной,
оставленной, селеньями недужной,
оскудевающей умом, и видящей края,
живущие привольнее и ярче.
Вот зависть к дорогому рубежу.
Вот страсть к морским глубинам и сиренам.
Я ничего такого не могу.
Мне не по силам на манежах и аренах
раздаривать свою сырую суть.
Не лучше ль умереть, уснуть,
и видеть сны?!
Больные сны земные –
всё разнотравье, солнце и леса.
Холмы лежат в апреле,
как живые, и голоса птиц разных,
голоса – пугают и манят,
и говорят о счастье
на полчаса.

Tags:

***

очень хочется поныть
очень хочется поныть и на ручки
очень хочется поныть, на ручки, и чтобы по голове гладили
очень хочется поныть, на ручки, и чтобы по голове гладили долго
очень хочется долго чтобы обнимали
очень хочется долго чтобы обнимали и в Грузию
очень хочется долго чтобы обнимали и в Грузию, и на море
очень хочется долго чтобы обнимали и в Грузию, и на море, и не одной,
очень хочется не одной быть
очень хочется не одной быть, а с любимым
очень хочется не одной быть, а с любимым, но его нет
очень хочется не одной быть, а с любимым, но его нет - такая беда
06/04/2016

Tags:

***

Она зарекалась ему писать. Срывалась.
«Прости. Опять нет другого источника вдохновения, повода жить.
Столько хочется у тебя спросить, столько самой сказать…
Ты, кто пробовал раз мой вес на вкус, обнажая белый живот мой; обнимаешь кого угодно, обжигая мне сердце на медленном на огне, будто тигель оно для Его металла, а ты металлург Его – с нежной кожей, мягкой щекой.
Сердце в тебе твёрже кристалла. Иногда, думаю, есть ли оно там вообще.
Что мне делать с собой такой? Губы кусать? Слёзы ронять вотще?
Если бы я сказки писала, сказала б: «Упрячу тебя в ларец. Будешь мне заяц, утка, яйцо, игла. Никому не скажу и не покажу».
Никого не касается, что я смогла, не смогла, потеряла, не сберегла.
Каравая не ставила, не пекла. Полотна не ткала белого. Платье с фатою не надевала.
Гречу перебирала, полы мыла, розовые кусты сажала наново.
Столько раз проигрывала той, другой, дорогой, с недурной губой, подведённой кармином.
Вдруг нежданно столкнёшься с тобой, и душа расцветает радугой и дугой электрической, чистым аквамарином».

Tags:

*** (Нежность)

У меня к тебе такая нежность…
Такая нежность,
как радиация,
как волна,
как от камня
по воде,
как лопнувшая струна.
У меня к тебе такая жёсткость…
Такая жёсткость,
как ты во мне.
Жёсткость твоя во мне.
Сила твоя во мне.
Слабость моя в тебе.
У меня к тебе такая нежность,
как у моря,
без дна,
как облака,
медленно плывущие по небу; облака,
пропускающие свет;
как пятна,
бегущие по холмам,
солнечные пятна.
Что же делать нам,
когда ничего не вернуть обратно?
Что же делать?
У меня к тебе такая нежность.
20.02.2016

Tags:

***

Вышел месяц из тумана,
вынул ножик из кармана,
чтобы чью-то жизнь решать,
чтобы вновь её начать.
Мир покинувший поэт,
Лев, пришедший в этот свет,
никогда его не встретят.
Тает месяц. Звёзды светят.
Млечный путь течёт рекой,
а созвездий сочетания
шепчут предзнаменования
новой жизни молодой.
Спи, малыш, расти и крепни,
и не бойся звёздной сплетни.

Tags:

Плач

Мимо жизни. Больно бьется корка льда.
Пролетаю как фанера… Города
не меняют ничего в моей судьбе.
Только холод. Только ветер. На трубе
Луис Армстронг выдувает чудеса.
Сон приносит дорогие голоса
и глаза, и ощущение тепла.
Ничего не получилось. Не смогла.
Боздорожья безнадежность на века.
Милый, помню поцелуй твой и «пока».
Уезжал в сибирский город за горой.
Не позвал, не поманил меня с собой.
Скоро год как ни письма и ни звонка.
Только холод, поцелуй твой и «пока».

*герои вымышлены, совпадения случайны

Tags:

***

Зачем мне в сердце отпечатан этот взгляд?
Затем, чтоб в череде печалей исчез мой ряд.
Заворожу, уговорю, согрею твою ладонь.
Сдается мне не быть твоею покуда сон…
То сон иль явь, понять не смею. Я берегу
тебя – дитя сама дитя. На берегу
совсем ином себя мы встретим и разрешим
расти, влюбляться нашим детям, что ждут внутри.
Так пять минут пройдут без боли – пять новых лет.
Освобожусь от подростковых обид и бед.
Вслед пять минут наступят новою чередой.
Мне двадцать, ко всему готова. Цвети и пой,
флиртуй, на ножках меняй каблук.
Часы проходят ещё отрезок, мой милый друг.
Мне двадцать пять и я любима. Летящий зной
мне красит плечи. Милый, милый, пойдем со мной.
Мне тридцать. Я собой довольна – есть мозг и стать.
Ты знаешь, я могу женою и мамой стать.
Ещё немного пройдет минут – мне тридцать шесть,
и девочка, что мной была всё также здесь.
В ней мой талант, любовь к искусствам и сказкам вслух,
но мы срослись, разрушив стены. Одна из двух
не выбирает больше страхам наперекор.
Мы вместе, мы одно. Смотри, простор
и новый горизонт раскрылся вдруг.
Теперь твой ход, иди смелей, мой милый друг.

Tags:

сказка на ночь

***
"Я люблю тебя, чудовище", сказала маленькая девочка, обнимая его за шею.
- У тебя самая прохладная и мягкая щека летом, у тебя самая горячая и надёжная рука зимой, у тебя самая верная и быстрая нога осенью, а весной, когда все сходят с ума, ты хранишь королевское спокойствие.
"Я люблю тебя, маленькая девочка", отвечало чудовище.
"Мне мало слов", продолжала маленькая девочка.
"Чего же ты хочешь?", спросило чудовище.
"Это же очень просто", отвечала маленькая девочка.
- Я хочу, чтобы ты был рядом, когда мне жарко летом и холодно зимой, чтобы согреть или охладить меня. Я хочу гулять с тобой осенью, когда природа так непостоянна и так быстро меняется. Я хочу чувствовать себя королевой рядом с тобой весной, когда все сходят с ума. Я знаю, что это очень-очень трудно, но это то, чего я действительно хочу.
"И это всё?", снова спросило чудовище.
"И да, и нет", произнесла маленькая девочка.
- В какой-то момент мне может захотеться конфет, ярких платьев, серебряных колечек и путешествий к морю, но с этим ты точно справишься, в этом я даже не сомневаюсь.
"В чём же ты сомневаешься?", тогда спросило чудовище.
- Я не уверена, что ты понимаешь и готов выполнить первую часть моих пожеланий.
Повисла неловкая пауза.
"Я понимаю и готов, – ответило чудовище, – но, что я получу взамен?"
"Это разумный вопрос"- ответила маленькая девочка.
- Дай мне немного подумать.
- Я выращиваю прекрасные цветы в твоём саду, создаю уют и сохраняю тепло в твоем доме, я зашиваю дырочки на твоей куртке, я пеку прекрасные пироги, слушаю твои истории и не ищу способа превратить тебя в прекрасного принца, думаю, этого будет достаточно. Ты согласен?
"Звучит разумно", подумав, сказало чудовище.
- А ещё я в тебя верю, независимо от того, насколько ты велик и ужасен или наоборот, или от того, насколько ты популярен среди других чудовищ.
"Мне это совершенно не важно", сказала маленькая девочка и поцеловала чудовище в ямочку за левым ухом, смешно сморщив свой носик.
30.12.2015

***

Ведьма мыла свой котёл, всякую посуду. К ведьме тихо подошел черный кот Простуда.
Сел у ног и стал урчать, о сапог тереться, и немного поучать, что, мол, надо греться, и беречься, и любить тёплую погоду, и поменьше изводить на посуду воду, а еще корсет пойти починить к модистке; в лавке на углу купить вкусные сосиски, кофе заварить, испечь яблочных коврижек и поменьше бы читать этих пыльных книжек.
Он сидел, шипел и пел, и спина искрилась; а посуда под рукой чистой становилась.
Ведьма, опустив рукав, высушила руки.
- Ты, Простуда, в общем, прав, но без книжек скука.

Tags: