?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry | Next Entry

***

Я хожу, а внутри мучается, булькает и стрекочет,
ворочается, жмётся, но на свет выходить не хочет
что-то новое тонкое слюдяное, будто стрекозиные крылья.
Этому нет названия. Только намёк и пыльца на пальцах,
которой неоткуда взяться под этой моросью. Прах
её побери. Ни пыль прибить, ни облегчить дыхания.
От неё только морок, насморк и никакого настроения.
Сразу темнеет, словно уже ноябрь какой-нибудь,
а не август. Это, конечно, не землетрясение,
как в Италии, откуда ему здесь взяться. Забудь.
Молнии чертят серое ватное низкое небо,
будто божья игла латает прорехи в этом веке,
в этом городе, в каждом человеке.
Поэтому так мучительно сохнет нёбо.
Это операционная, милая, потерпи.
Завтра будет легче. Спи, мой хороший, спи.
24.08.2016

Tags: